В эту зимнюю стужу и заметь
ничего не видать из окна.
Ненаглядная, добрая мама,
как ты там, на деревне, одна?
Плачет вьюга над ветхою крышей,
завывает и стонет в трубе.
Ты давненько мне писем не пишешь,
я молюсь по ночам о тебе.
Отшумела деревня, отпела,
опустевшие избы молчат.
Сколько в город парней улетело,
сколько их укатило, девчат!
И меня словно тройка умчала,
унесла, бубенцами звеня.
Я вернуться к тебе обещала,
да любовь прихватила меня.
Обнимала любовь, целовала,
обжигала уста на снегу.
Сон-травою не раз прикрывала
на зеленом духмяном лугу.
Словно листья, осыпались годы,
и в душе лишь забвенья трава.
Берег счастья не каждый находит…
Как же, мама, была ты права.
Только вспомню наш дом у колодца,
вижу, еле с ведерком бредешь.
Не вода, а слеза твоя льется,
пошатнешься — и вдруг упадешь.
Не уйти от тоски и печали,
как самой от себя не уйти.
Твои старые письма читаю…
Ты прости меня, мама, прости.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?