На что — скажи мне — жалкое стремленье
словами вызывать огонь в крови?
Приходит время собирать каменья
и избегать объятий и любви.
Я думаю, как сын осиротелый
перед могилой матери, — к чему
мне этот дар твой, и душа, и тело,
томящееся в собственном дому?
Зачем мне книги, рукописи, ручки,
фломастеры или карандаши, —
чтоб выводить пустые закорючки
и продавать за медные гроши?
Написанное да непрожитое
не сбудется — ни позже, ни сейчас.
Все это тлен, томление пустое,
как говорил мудрец Экклесиаст.
Пусть мельничихи с мельниками спорят,
любовники с любовницами спят.
А я уйду, — от счастья и от горя
не отводя ненасытимый взгляд…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?