Отчего я пробудился, Отче?
Перед кем томит меня вина?
Что-то стали часты эти ночи —
Без успокоительного сна.
Я ли не старался — как умею.
Как могу — достойным сделать день…
Только жизнь, она меня умнее:
Ей учеников лупить не лень,
И за дело — точно, что за дело! —
Жаль, что боль почуял лишь сейчас:
Видно, крепко шкура задубела —
Не от колотушек про запас?
Вот и отбаянил гулкий праздник,
Солнышко похмельное зашло…
Сколько восходило женщин разных —
Рядом ни одной не расцвело.
И теперь цветет подсолнух разве:
Добрый будет силос для села!
Нет, Судьба не передвинет праздник,
Это вам не Ельцин с похмела.
Смял бездумно майскую травинку —
Нынче мордой тычусь в лебеду,
Не хотел торить свою тропинку —
Колеей раздолбанной иду.
Научусь и осени недолгой,
И зиме промозглой без прикрас…
Сердцем не могу поверить только,
Что июнь бессонный — не про нас,
Что проехал место поворота,
Что весны отсюда не слыхать:
На запоре крепкие ворота,
Так что под забором отдыхать.
Всё сдвигаюсь к жизненному краю,
Четче, зорче память и честней…
Что же мне: готовить душу к раю —
Или ад печалится о ней?
И душой, востребованной высью,
Я безмолвным шепотом ору:
— Для чего, Создатель, я родился?
Почему я, Господи, умру?
А земля справляет вечный праздник,
Пусть и в скорби некий идиот,
И для юных, грешных и прекрасных
Солнце незакатное поет.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?