Она любила спать. И не вина
ее, что она часто засыпала
у недозатворенного окна
над книгой без конца и без начала.
Мерещится мне, что ли, эта тень
или опять, опережая сроки,
ты вплавь переплываешь новый день,
где завтрашние стелятся дороги?
Спи, сколько хочешь, бедная моя!
Спят листья, примороженные к веткам.
И лишь луны оплывшие края
меняют очертанья и подсветку.
Спи, жаворонок милый, ночь долга.
Пока твой ангел тренькает на лире,
крепки переплетенья потолка
во всем, ремонта требующем мире.
Спи… К празднику ли, к горю ли — как знать? —
проснешься, омываемая светом.
Оглянешься. По имени назвать
кого, когда сама не знаешь: где ты?
Я холодно живу, смотря в беду.
Бессонница кадит своим кадилом
и место указует мне в аду —
спасибо, без тебя…
Ты спать любила.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?