Я назвал себя поэтом… Было дело, было дело!
Кровь шумела у мальчишки, дождик шлепал по плечу.
А теперь плачу за это и смешно, и неумело,
За слова свои дурные все плачу, плачу, плачу.
Я назвал себя поэтом. Было дело, было дело!
Кровь шумела, дождик шлепал, шел я, молод и спесив.
А теперь я стар и страшен, и душа тяжельше тела.
Остается петь и плакать: «Боже, Господи, спаси!»
Остается петь и думать, и шептать, и снова плакать,
Остается дым и память черной розы на груди.
Остается только локоть, остается только слякоть,
Остается только проза, только проза впереди!
Я назвал себя поэтом… Было лето, было лето.
Лопотали на рассветах клены, липы, тополя.
И однажды так случилось: я назвал себя поэтом.
И, наверное, за это не простит меня земля.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?