Жизнь начинается, когда ты падаешь на кровать,
руками обхватывая голову — Боже правый!
Ведь ревновать все равно, что и рифмовать —
поле и волю, отраву, траву и славу.
Белый декабрь сотрясает земную гладь.
Кажется — ветер. И вроде бы ветра нету.
Что ж понапрасну свою скорлупу клевать?
Уж как красивше воскликнуть: «Побольше свету!»
Нет, продолжаешь копаться в больном бреду,
перебираешь желанья, слова, поступки,
переплавляешь обратно железо свое в руду
и, наслаждаясь, толчешь свою воду в ступке.
Помню, хоть плачь, что резиновый скачет мяч.
Помню, хоть вой, на пальто голубой подбой.
Встречный, беспечный, веселый разгон удач.
…вот и споткнулся, опомнился — что с тобой?
Все отцвело, отшумело, прошло почти.
…белый декабрь стелит белую-белую простынь.
Если останутся эти листки — то прочти.
Жизнь начинается и завершается просто.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?