Зной ли июльский, ветер ли, холод, гром —
лучше не думать… Певчие птицы смолкли
в рощице ближней за грубым рябым бугром,
и у ровесников хмуро глаза намокли.
Лучше не думать, лучше упасть, припасть
к душной подушке, лучше уснуть — и прямо,
не разбирая дороги, уйти во власть
милого гнета, шепнув напоследок: «Мама…»
Жалкое эхо любви, как твоя слюна,
бледным пятном расползется к утру-рассвету.
Дернется форточка, дрогнет одна струна —
нету покоя, нету покоя, нету…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?