Это

Об этом можно говорить только
От первого лица, и это нельзя назвать
Подменой, это не я там, и это не про
Меня, но я перенес свое сознание,
Вращая глаза, это я лежу в тишине,
Слышу: ушли голоса, шутка ли, — караулю
У вечности самого себя, это не жизнь
Духа, материи, это как чья-то запись,
Об этом можно говорить только
И даже так, и упаси впасть в какой-нибудь
Ямб, анапест.
А что до вечности, к которой приник,
О ней, безбрежной, слова возможны –
Была ли, будет, сейчас как, или гробовое
Молчание, по клавише пробела клик?
Нет, родимой, её – сказать так –
Ничего не сказать, а так чтобы… не родился еще
Такой язык.
А сам, ты, каков, со своим переносом
Себя, легче пера, что-нибудь в тебе
Человечье еще тлеет? Не знаю о ком
Говорю, не похож совсем на меня,
А так, — какая-то точка, в которой сошлись
Мои ересь, вера.